Es beginnt, wie alle Dinge beginnen, klein und unscheinbar.
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Die KASANDRA war kein Schiff. Sie war eine fliegende Kiste aus Stahl, Schweißnähten und jahrzehntealten Reparaturen. Über vierhundert Meter lang. Breit gebaut. Massiv gepanzert gegen Mikrometeoriten und billiger zusammengeflickt, als irgendein Sicherheitsinspektor jemals offiziell zugeben würde. Eigentlich war sie für den Transport von 200 Passagieren ausgelegt — plus Versorgungsgüter, Bergbauausrüstung, mobile Habitatmodule und Reaktorbauteile. Inoffiziell hatte sie vermutlich schon doppelt so viele Menschen durch das Sonnensystem geschleppt.
Die gewaltigen Bremsdüsen glühten rot, als das Schiff in die obere Atmosphäre des Mars eintauchte. Der gesamte Rumpf ächzte, Deckplatten vibrierten, die Beleuchtung flackerte. Irgendwo tief im Inneren heulte ein überlasteter Stabilisator auf. Die KASANDRA klang wie ein sterbendes Tier.
